was, is, will be.

Ils jouent avec la vie, avec le temps, avec l'argent. Ils vivent la nuit, ne dorment pas le jour, se tiennent la main pour sauter dans le vide et s'élancent pour rencontrer le vent. Ils s'écroulent, se cognent aux murs, s'exaspèrent de petits riens, se lèvent pour se coucher, les uns à côté des autres. Parfois des plaintes brisent le silence et essuient la poussière sur les meubles nus, effleurent de leurs notes l'air étouffant. Le noir se fait et ils n'ont pas fini leur danse. Ils cherchent un appui pour terminer ce qu'ils n'ont finalement jamais commencé et ferment les yeux, enfin, sur le rideau qui leur cachent la lumière du soleil, là-bas, dehors. Certains jouent des notes tristes sur les cordes de leurs vêtements de cottons assemblés et désassemblés par quelque fou, quelque abruti, auquel ils auraient un jour pris, repris, volé; d'autres se penchent vers le plancher, chuchotent et espèrent l'entendre parler, parler des rêves et des vers des romantiques, parler des progrès des scientifiques, parler des pays qui n'ont plus rien, des femmes qui tendent la main, des enfants qui courent les rues à la recherche du destin. Ils s'amusent dans l'obscurité à voir s'embrasser leurs mains raidis et les murs usés, constellés de taches, de traits, marqués des traces des précédents; ils marchent de long en large dans des pièces sans fenêtre, sans issu vers l'horizon; ils rêvent des oiseaux et de la mer, de dernière les barreaux, derrière le blanc et le gris des couloirs, derrière les portes qui les enferment, derrière les bras forts et les mots saillants, qui découpent dans leurs coeurs des procès et des contrats rien que pour satisfaire les gens.